Je n’ai pas fini de te dire tout.

Mais à quoi bon...

L’indifférence en toi monte comme un rosier vorace qui, détruisant les

murailles, se tord et grandit,

Étouffe l’ivrogne de son parfum...

Et puis, est-ce que cela meurt ?

Un clair refrain retentit dans la ruelle lavée par le matin, la nuit et le printemps.

Le géranium à la fenêtre fermée semble deviner alors que surgit le héros du drame.

Je ne te conte cette histoire qui ne tient pas debout

que parce que je n’ose pas continuer comme j’ai commencé.

Car je crois à la vertu des mots et des choses formulées

La femme comprend tout par l'amour ; quand elle n'entend pas, elle sent ; quand elle ne sent pas, elle voit.
Honoré de Balzac ; Séraphîta (1834) 

Aimer un être humain, c'est l'aimer tel qu'il est, jusque dans ses misères.
François Mauriac ; Le nouveau bloc-notes (1965-1967)

Si vous pouvez le rêver, vous pouvez le faire. » 

Le propre de l'homme n'est pas de vivre libre en liberté mais de vivre libre dans une prison.