•  

    Je ne sais pas ce que c’est. Je ne peux pas te dire ce que c’est. Je n’en ai pas la moindre idée ; c’est
             comme avec les mots, ce n’est plus très clair ce qu’ils sont.
    Dedans le monde. Une fois perdu dans l’herbe et toujours à genoux, heureux. Pendant une seconde
             perdre le contact avec la méchanceté et toujours penser à une quelconque petite seconde à
             venir.
    Prends soin des arbres, si tu veux. Ils déploient, plient, ferment, sont entrebâillés. Ils ont une vie
             d’arbre, plus longue en moyenne. Les arbres sont beaux aussi.
    Prends soin de la mer, du ciel et des arbres si tu veux. Ce qui coule, ce qui soulève ; ce qui porte. Ce
             qui vit le plus longtemps et tout ce qui bouge avec, dans, sur ; ce n’est plus très clair ce que
             c’est.
    Mais c’est dedans le monde. Nous avons bâti un endroit et commençons par des pas. Nous
             nous
             blottissons contre un arbre pour nous rappeler l’herbe. Nous nous blottissons l’un
             contre l’autre pour nous rappeler l’arbre. Nous avançons pas à pas, essayons de nous
             rappeler le corps, nous nous blottissons contre le vent et l’espace et essayons de voir ce que
             c’est.
    Mais ce n’est plus très clair. Nous sommes dedans le monde. Herbe, arbre, corps. Mer, ciel, terre

     

     

     

    Inger Christensen, Herbe, traduit du danois par Janine et Karl Poulsen, Atelier La Feugraie, 1993, p.43-44. 


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  • J’ai rencontré le cèdre
    Nous nous sommes tous deux reconnus. Il m’a dit :
    « C’est toi, toi que je sais, dont les bras sont enduits
    de ma résine blanche et dont les cheveux brillent
    de mes fines aiguilles
    et dont les poches craquent
    de mes pommes de cèdre… »

    Je n’ai rien dit.
    Mais son odeur à lui,
    d’encens, d’ambre et de cèdre,
    est bien ce que je sais comme il sait tout le reste.


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